Вас еще не заебали разговоры про плитку? Не подташнивает от плакатов Прохорова? Сегодня мне не до шуток, не до щекотки, сегодня вы почувствуете что такое настоящая боль и муки творчества. Чтобы въехать, дайте просраться своей магнитоле вот этим:
Wu-Tang Clan - Shame On A Nigga by Detroit Bag Company
Качает? Нет?? Ручку до предела и вперед!
Я наклонился над блокнотом. Сказать по правде, перед этим у меня была разминка. Нет, без музыки в наушниках, свистящей скакалки и прочей боксерской поебени, моя разминка – десяток, другой перевернутых в туалете страниц хорошего текста. Я наклонился над блокнотом, скрестил локти, сомкнул брови, но его колючая белизна в клеточку выглядела не менее решительно, минуту-другую мы изучали друг друга перед боем, наконец гонг, мы разошлись чтобы тут же сцепиться. Закружились, завертелись, ну-ка посмотрим какого ты теста, старина. Строка, еще строка – он только смеется: «Мимо, это все на что ты способен, придурок?!» Я зол и мне ясно, удар не поставлен, но помни, дружище, челюсти молодых бульдогов не раз смыкались на шеях матерых овчарок.
Снова гонг, перерыв, чую непростой будет вечер, стакан воды – то что мне нужно! Ладно, вставай верзила, потанцуем. Строка, еще строка, чувствуешь, пошел сюжет: левый по печени, джэб справа, левый по печени, хук, это музыка, детка! Он держится, крепкий малый, сцепил меня клинчем, отвечу свинцовым дыханием, разрисую желчью. Скромных на поезд в галантный век, сегодня их ноты растворит улица. Давай же, ближе, покажи свою рожу, превращу тебя в жижу! Держи подачу! Держи привет от Капотэ. Держи привет от Буковски. А этот слог трехметровый от Веры Полозковой, экспресс-доставкой, чернилами до полей, заткнись и умри, мы с тобой разных кровей. Ногдаун, отсчет пошел: раз, два, три… Fuck that shit! Похоже пора перевернуть страницу.
Новый лист – новый раунд, а ты передохни, сотри кровавые сопли и приготовься, папочка идет! Сходу заряжаю абзацем, пока не опомнился, прижимаю к канатам. Упс, пропустил, зачеркнул написанное, вырвал лист, лечу на пол – неожиданный поворот событий. Где я? Уютный номер в отеле, я в полотенце. На аэродроме, покрытом шелковыми простынями, тетрадь. Симпатичная подруга, подмигивает, видимо тоже не прочь развлечься. Я тебе уже показывал свое перо, крошка? Господи, как хорошо! Строчка за строчкой, строчка за строчкой, мысль все глубже, текст все четче, блядь, когда же я повзрослею, почему так легко только в отключке, а в жизни – бой. «Семь… Восемь… Девять…», - пора очнуться и поставить точку.
